Пятилетие свадьбы должно было стать идеальным праздником. Стол ломился от угощений, гости вот-вот должны были подъехать. Но саму именинницу, ту, ради кого всё затевалось, найти не могли.
В доме царил непривычный беспорядок. В гостиной валялся опрокинутый торшер, на паркете у дивана темнело пятно, похожее на кровь. Его явно пытались оттереть, но не до конца. Тишина была густой и тревожной.
А потом он вспомнил про игру. Каждый год на их годовщину она готовила для него «охоту за сокровищами» — цепочку загадок, ведущих к подарку. Это была их личная традиция, полная шуток и воспоминаний. В этом году он ещё не получил первую подсказку. Или получил?
Он осмотрелся внимательнее. Конверт с его именем лежал не на видном месте, а слегка задвинут под вазу на комоде, будто его положили в спешке. Внутри — не привычная поздравительная открытка, а листок с одной строчкой: «Ищи, где хранятся наши самые жаркие споры и самые холодные утра».
Фраза отзывалась в памяти эхом. «Холодные утра» — это про дачу, которую они купили на втором году брака. Отопление там постоянно ломалось, и первые утра действительно были ледяными. А «жаркие споры»? Они много спорили о ремонте на той самой даче.
Он мчался за город с бешено стучащим сердцем. Старый дом встретил его пустотой и тишиной. На кухонном столе, под кружкой, которую она всегда использовала, лежал следующий клочок бумаги. Почерк был нервным, буквы скакали: «Там, где ты подарил мне море, хотя до воды было три часа езды».
«Море» — это была их шутка. На первом свидании, оказавшись в засушливом степном районе, он нашел старую открытку с океаном и вручил ей со всей серьезностью, сказав: «Кажется, я забыл купальник». Она смеялась до слез. Эту открытку она засунула в рамку с их совместным фото. Рамка стояла в его кабинете, в городской квартире.
Он развернулся и понесся обратно. В квартире было тихо, как в склепе. Сняв фото с полки, он обнаружил, что с обратной стороны картонная подложка была слегка надорвана. Внутри лежала не открытка, а ключ от их общего банковского ячейки, которую они арендовали для хранения документов. И ещё одна записка, на этот раз написанная четко, крупными буквами: «Правда всегда дороже сокровищ».
В банке, в холодной комнате с ячейками, его ждал не паспорт или договор. В металлической коробке лежала толстая папка. Выписки со счетов, о которых он не знал. Фотографии, на которых он был с другой женщиной. Распечатки переписок. И длинное, подробное письмо от неё, начинавшееся словами: «Если ты это читаешь, значит, со мной что-то случилось. Я боялась этого. Последние полгода я чувствовала, что за мной следят. Наши ссоры были не просто ссорами — я начала задавать вопросы о деньгах, о твоих частых «командировках». Я решила провести свою последнюю охоту. Не за подарком. За правдой. Все доказательства — здесь. Я спрятала копии в другом месте. Если я исчезну, это не было несчастным случаем».
Он стоял, сжимая в руках листы бумаги, в ледяном ужасе. Пятно на ковре, спешка, оборванная игра — всё складывалось в чудовищную картину. Его годовщина превратилась в начало расследования, а подсказки от любимой жены вели не к подарку, а к страшной тайне, в центре которой, он с внезапной, ослепляющей ясностью понял, был он сам. И теперь ему предстояло решить, что делать с этой правдой, которая оказалась дороже любых сокровищ.
